(Maurizio Crispi) A volte, camminando, ci si imbatte in un messaggio lanciato nella bottiglia o a qualcosa che, senza essere contenuto in una bottiglia o in un barattolo di vetro, possiede la stessa valenza.
Un testo scritto su di un qualche supporto e lasciato lì, perchè qualcuno - magari il vero destinatario - la possa trovare, leggendo le parole che vi sono state vergate.
E si tratta spesso di messaggi che contengono disperazione e nostalgia o esprimenti, a volte, il desiderio che le cose tornino ad essere come prima e che un armonia spezzata possa ricostituirsi.

E' stato il caso del metaforico "messaggio in una bottiglia" in cui mi sono imbattuto, camminando lungo il Thames Path da Shadwell Basin in direzione di Cary Wharf: un mazzo di fiori tristemente appassiti, abbandonato su di una panchina di legno stinta dall'umido, da cui si possono ammirare le acque limacciose del Tamigi che scorrono verso il mare, nell'alternanza incessante di bassa ed alta marea.
In quel mazzo di fiori e nel cartello rigido, vergato di minuti caratteri scritti a mano, c'è tutta una storia, oppure molte storie.
Perchè se si ha la curiosità di leggerlo si aprono molti possibili scenari e diverse alternative.
Certo è che tanti al passaggio, avranno notato quei fiori che intristivano e avrà letto quel messaggio, come anche tanti altri saranno passati lì accanto indifferenti.

Ma quel che certo è che, forse, su quella panchina si è consumato un ultimo incontro che non ha posto fine ad una frattura insanabile e che lì delle lacrime sono versate.
Ma il destinatario del messaggio, non ha raccolto il mazzo di fiori e lo ha lasciato lì.

E quella storia che stava alle spalle del messaggio si è consumata nel dolore del non ritorno, nell'assenza e nell'indifferenza: nessuno si è presentato ad una porta per salvare i naufraghi.

E tutto ciò, con alta valenza simbolica, davanti ad fiume che scorre di continuo verso il mare e le cui acque non sono mai le stesse: Pánta rhêi hōs potamós (in greco πάντα ῥεῖ ὡς ποταμός‎).

Una domenica mattina presto, a Polizzi Generosa, c'era un signore lindo e pulito nell'abito della festa, seduto su di una delle panchine che abbelliscono il belvedere che si affaccia sul massiccio delle Madonie.
Le sue gambe penzolano senza toccare terra.
Forse la seduta di queste panchine volute dall'Amministrazione comunale è un tantino alta, rispetto alla media staturale dei Polizzani e forse è questo suo cittadino in particolare ad essere un po' più bassino, o ad avere le gambe corte anzichenò.

Ma, a prescindere da altre considerazioni, il signore ivi seduto con le gambe un po' penzoloni e con gli abiti buoni della domenica indosso ha un aspetto antico...

Forse se ne sta seduto lì da anni, sin dalle prime ore di ogni domenica.
Sembra appagato, come se - nell'esistenza che conduce -  non gli mancasse nulla e come se fare una passeggiata sino alla panchina sul belvedere al limitare del paese sia davvero il massimo che ci si può chiedere alla vita, una vita che scorre lenta e senza tante sorprese, né imprevisti.

Ma starsene seduti con un simile panorama alle spalle ha un che di grandioso e di solenne; ed ispira anche un senso di grande quiete in una dimensione spirituale in cui la sospensione di memoria e desiderio - senza averla cercata in modo particolare - è possibile.

Le considerazioni che ho appena scritto mi hanno ricordato un  post precedente (Il paesano con l'ombrello, uomo d'altri tempi), nei suoi contenuti - per alcuni versi - simile, perché anche in quello si parla d'un uomo del paese "antico" (antico il paese e antico l'uomo) che nella sua passeggiata "festiva" - probabilmente seguendo un'inveterata abitudine - va a sedersi su di una panchina al limitare del paese, quasi che questa postazione gli consentisse di gettare uno sguardo sul mondo "esterno", in altri termini sul "mondo di fuori" contrapposto alla ristrettezza degli orizzonti del proprio paesello nativo...

L'altro giorno (domenica 9 giugno 2013), durante lo svolgersi dell'Ecomaratona delle Madonie (Polizzi Generossa) una coccinella (in inglese: Ladybird) si è posata su di me: prima sul braccio e da lì si è mossa pigramente, spostandosi infine sulla mia testa dove è rimasta a soggiornare abbastanza a lungo. Ho chiesto a Vittorio Ammirata con il quale, in quel momento, stavamo conversando di immortalare il fatto.
Ovviamente, mi sono ben guardato dall'allontanarla! 
Dicono che, se le coccinelle si posano su di te, ti porteranno fortuna e che tu sei un "fortunello"...
Ma, per ciò che mi riguarda, anche se dopo l'incontro ravvicinato con una coccinella non dovessi avere alcuna fortuna, mi guarderei in futuro dallo scacciare una qualsiasi coccinella dovesse posarsi su di me, infastidito dal lieve pizzicorio che quelle lievi zampine provocano sulla mia pelle.
Sono degli insetti così gentili e così belli - e così perfetti da guardarsi - che sarebbe un gesto anti-estetico e contro la bellezza della natura, mandarle via con rudezza.
Posso soltanto dire: Care coccinelle, tornate sempre a posarvi su di me e sempre avrete in me un ospite gentile!

Vedi anche: Reperti ed incontri mattutini di buon asuspicio

Ma vedi anche i riferimenti alla nota filastrocca inglese: Ladybug Ladybug Rhyme

Per pura curiosità, c'è anche un film di Ken Loach (1994) che appunto prende il nome del titolo dalla cocinella: Ladybird, Ladybird

Tutti sanno cosa sono i coriandoli... E' ovvio...
E sicuramente ricordano le battaglie a colpi di manciate di coriandoli (e di stelle filanti) in tempo di carnevale...
E ricordano anche (e nemmeno tra i ricordi remoti) di coriandoli colorati che finiscono, sgradevolmente, nella bocca e del naso.
Tutti hanno un loro personale repertorio di immagini di stanze o di strade o di piazze tappezzate di un letto di coriandoli multicolori.
Da piccoli, quando arrivava il Carnevale, ne eravamo affascinati: ne avremmo voluti tanti, ma i nostri genitori ce li lesinavano, e quindi nelle festicciole casalinghe la regola ferrea era che per ciascuno dei bambini ci dovesse essere al massimo un pacchetto di coriandoli e mezzo di stelle filanti.
E sicuramente ci ricorderemo anche (e questo potrà essere sia un ricordo di noi piccoli, sia sia uno di di noi adulti che hanno cresciuto dei figli piccoli) di coriandoli che spuntano fuori anche a distanza di tempo, perchè sono rimasti annidati e nascosti sotto i tappeti, nelle tasch, o impigliati nei colletti di pelliccia... e così via.
Per non parlare di quelli che, al termine di una festa, ci ritrovavamo dentro le mutande o persino dentro i calzini.
E, sicuramente, tutti noi da piccoli si sono chiesti da dove venissero i coriandoli, chi li fabbricasse e dove e con che cosa.
Per non parlare di quelli di noi che utilizzando le macchine per fare i fori nei fogli di carta da inserire nei raccoglitori ad anello si sono messi in mente l'idea di produrre da sè i coriandoli per la festa di Carnevale dell'anno successivo: un'impresa che, se ciascuno di noi l'avesse portata a termine, sarebbe risultata davvero titanica.
Proprio in questi giorni sono stato posto di fronte ad un fatto a cui non avevo mai pensato: che cioè, un tempo, esistevano i "coriandolai"...
Ebbene sì! Degli omini (ed uno potrebbe anche pensare a gnomi e a nani operosi che, chiusi nelle loro bottegucce, con l'ausilio di ingegnose macchine, producono coriandoli colorati a sacchi di grandi dimensioni, a quintali e a tonnellate.
Prima di essere assorbito dall'industria del divertimento, quello del coriandolaio era un lavoro indubbiamente artigianale, su misura per le piccole comunità.
In fondo cos'era il coriandolaio se non un artigiano e fondamentalmente un riciclatore della carta stampata o da incarti che non serviva più?
In fondo è di questo che i coriandoli sono fatti: il risultato di un ingegnoso riciclo con nessun altro scopo che servire ad un afinalistico divertimento,  just for fun insomma.
E come è avvenuta questa presa di consapevolezza?
Trovandomi a Putignano, in Puglia e girando per le strette viuzze della città vecchia, labirintiche e lastricate di pietra, mi sono imbattuto nella bottega di un "coriandolaio".
Un signore anziano e dall'aspetto antico se ne stava dentro ad una piccolo vano dalla pianta irregolare, fiocamente illuminato, solo dalla luce elettrica e da quella che filtrava dalla porta: ha suscitato la mia attenzione un piccolo cartello che era piazzato sulla porta del piccolo vano, di altezza un po' inferiore al piano del vicolo.
In sostanza, nel cartello da lui stesso vergato, l'anziano signori invitava i concittadini di non portargli più carta da smaltire, perchè doveva prima dar fondo alle scorte che aveva già accumulato e che quindi non aveva più posto per stoccare nel suo magazzino ulteriori quantitativi di carta.
Ho fotografato il suo cartello e lo riproduco qui, perchè mi è sembrato davvero bello e mi ha lasciato semplicemente estasiato. E' stata una piccola scoperta: a tutti gli effetti, un avvistamento.
Mi sono interrogato del motivo di una simile sopravvivenza e mi sono dato delle risposte. Putignano è una cittadina popolosa con una parte moderna ed una antica che è la zona più interna delle tre cerchie concentriche. La parte antica non è stata disertata come èaccaduto in altri insediamenti urbani di lunga storia, ma continua ad essere abitata ed è molto vissuta dai suoi abitanti: e questo spiega la sopravvivenza di antichi mestieri, di quelli tramandati di padre in figlio.
Dall'altro lato, Putignano è rinomato per il suo vivacissimo carnevale (di antichissima e documentata tradizione: nel 2013 ha celebrato la 619^ edizione) molto sentito dalla popolazione e non soltanto per la spettacolare sfilata dei carri, fonte di attrazione turistica tra l'altro.
E, quindi, la persistenza di un coriandolaio "all'antica" in un simile contesto ha un senso.



Cosa sono i coriandoli (una nota wikipediana). I coriandoli sono piccoli ritagli di carta colorata usati nelle festività per essere lanciati in aria o su persone. Tipici del Carnevale e di altre festività come il Capodanno. Spesso il loro uso è abbinato a quello delle stelle filanti.
Nella maggior parte delle lingue (fra cui inglese, tedesco, francese, olandese, svedese e spagnolo), anche lingue non indo-europee, i coriandoli sono stranamente noti come "confetti", o un adattamento ortografico.
L'origine della confusione linguistica ha origine nel Rinascimento quando in Italia ai matrimoni o durante il carnevale si usava lanciare veri e propri dolcetti, i confetti appunto. È attestato che già prima del 1597 i confetti stessi erano anche chiamati coriandoli «cuopronsi i coriandoli di zucchero per confetti», ovvero si utilizzassero talora i semi della pianta del coriandolo al posto delle mandorle nei piccoli dolci.
In seguito, pur rimanendo chiamati coriandoli si utilizzarono nei lanci palline di carta colorata o di gesso. Solo nel 1875 furono adottati i cerchi di carta, grazie all'inventiva dell'ingegner  Enrico Mangili di Crescenzago (Milano), che iniziò a commercializzare come coriandoli i cerchi di carta di risulta dalle carte traforate utilizzate in sericoltura per l'allevamento dei bachi da seta.
L'invenzione dei coriandoli di carta è stata tuttavia rivendicata dal triestino ingegner  Ettore Fenderl: secondo un racconto da lui stesso riferito (e riportato anche in un'intervista alla radio Rai del 1957), per festeggiare il Carnevale del 1876 avrebbe ritagliato dei triangolini di carta in quanto non aveva il denaro per comprare i confetti di gesso allora in uso.

Con questo racconto diaristico di Adriana Ponari si apre una nuova rubrica del blog che dall'omonimo gruppo FB, viene titolata "Avvistamenti".

(Adriana Ponari) Sono scesa a mare stamattina, mezzogiorno pieno, avendo ancora nelle orecchie il dolcissimo valzerino di Mark, per fare foto...
Una lunghissima via cittadina divide Capaci da Isola delle Femmine senza che nessuno sappia il valore limitrofo di questa strada...
Così, arrivati al mare, a sinistra si stende la spiaggia di Capaci, mentre sulla destra quella di Isola, divise solo da una linea arbitraria, dall'immaginazione e da uno sforzo di buona volontà...
E 'spiaggia lunghissima, ventosa e aperta al mare che canta e a volte urla, mai quieto; la cosa che più mi ha destata meraviglia è stata trovare delle rocce in mezzo alla sabbia, rocce dall'incredibile color dell'oro...
Ho fatto foto e ancora foto...

La luce che queste rocce creavano di riflesso era da altro mondo... da altro pianeta abitato da altri - e migliori - uomini...
Data l'ora, non c'era quasi nessuno: una coppia lontanissima e una famigliola con un piccolino festante, davanti alle onde che giocavano anch'esse, ruzzolando...
Ma loro stavano per andar via.
Poi, guardandomi intorno, ho "avvistato" - è proprio il caso di dire - una bella palombella blanca...
Chissà da dove veniva...
Forse si riposava da avventure mirabolanti e da viaggi in terre lontane ed esotiche.
Doveva aver consegnato chissà quali dispacci...
Chissà forse mi aspettava da tempo: magari per consegnarmi un messaggio di pace e di amore ...
Voglio pensare che...così...chissà...sia...